Блоха

Блоха сидела на стене.
Блоха сидела.
Бесплатный сыр окостенел
в борьбе за дело...

Лупили тапки об хитин -
всё мимо, мимо.
Любой сюжет предвосхитим
как пантомима.

Текут чернила по рукам
(а может сопли) -
прекрасен тонус дурака -
зашкалил Доплер.

Глазеет полупроводник -
копит придирки,
на электроны ставит фрик,
дурак на дырки,

стаканы гранями об стол
и даже ниже.
Пустое мыслит о пустом -
не едут лыжи.

Двуликий Вантуз Трисмегист
надел калоши,
и припустил - поберегись
родной хороший.

Спешит спешит автопилот
меж сонных улиц...
Но Шишел вышел из болот,
и все проснулись.

На дурака не нужен нож,
лишь нужен веник.
Он будто в зеркале "апож",
как щель для денег.

И сколь болезного не мой -
не вымыть дури...
А мне лететь ещё домой
на Снип-Снап-Снурре...