Телега

Телега несётся по полю,
колёса скрипят и визжат,
душа от негнущейся боли,
под ржавым оскалом ножа,
не ведая в тряске покоя,
отправиться хочет в кювет.
Бывает ведь в жизни такое?
Не пятый ведь туз в рукаве?

Телега - усталое тело,
избитое розой ветров.
Быть может, хлестали за дело,
а может быть, просто старо.
Колёса, как грязные пятки,
бегут по ухабам, камням,
куда-то без всякой оглядки,
без цели, без карт, без меня.

Ослаб хореограф колёсный,
магистр нерушимых осей,
привык к колее двухполосной
возница с душой в колесе,
разболтаны ржавые петли,
и близок девятый ухаб,
и время - как время, не медля,
неслышно прошепчет - труха...

Разбросаны оси и спицы
меж кочек ритмических фраз,
колёсам сегодня приснится,
быть может, в единственный раз,
единственный, неповторимый,
и всё же, последний аншлаг.
Покружатся как балерины,
и сверзнутся с неба в овраг.

Мораль этой путаной басни -
крепи свой контейнер всерьёз.
Душа, ведь, светлей и прекрасней,
когда ты здоров и тверёз.
Избавься от всех заморочек,
швырни эти камни на дно.
Пути к совершенству короче,
когда ты с душой заодно.