Я не могу назвать себя поэтом...

Как  я могу  назвать  себя  поэтом?
Мой  голос  тих, как  песенка  ручья.
Я - лёгкий  блик, прозрачным  силуэтом
Мелькнувший  средь  сияния  огня...

Мои  слова  ночным   пьянящим  ветром
Из  сердца  рвутся, плача  и  смеясь,
Звенят  струной  натянутые  нервы,
Бросая  на  бумагу  мыслей  вязь.

Несовершенством  страстного  сонета
Клокочет  непокорная  душа...
В  тени  созвездий  признанных  поэтов
Родник  стиха  течёт  с  карандаша...

Мои  стихи, как  облако  на  небе,
Как  слёзы  предзакатного  дождя,
Как  строчка  следа  на  странице  снега,
Растают  на  изломе  бытия.

Мой  голос  тихим   эхом  оборвётся,
Когда  иссякнет  время  дням  земным,
И  болью  в  сердце  память  отзовётся
О  мире, что  недавно  был  моим...
.
Любовь и  боль,  и  страсть -
всё  это  было!
Но нитку  жизни
время  оборвёт...
Последний  взгляд –
тому,  кого  любила,
И  первый  шаг –
в  последний  горизонт.