* * *
Оглянуться? Зачем! Всё прошло.
Память белым туманом залита.
Солнце – то, что сияло – зашло.
И мечта о прошедшем забыта.
Так судьба сотворит – это жизнь.
От неё не сбежать и не скрыться.
И не скажешь, с призрением: «брысь»,
Остаётся от скуки напиться.
А поэту нужна ли печаль?
Мрак давящий, житейские беды?
Видит он восходящую даль
И особого мира приметы.
Комментарии