Ты, погоди, на вышке, не стреляй...

Судьба толкает в спину как прикладом; «вставай, бегом, и нечего скулить!» Нет «хочется» - «не хочется», есть - «надо», чтоб кем-то быть, и что-то получить. Конвой архангелов натаскан. Сытый. На поводках клыкастый беспредел. Как я, тут много, наголо обритых, за кем тома небрежно сшитых дел. Все шмотки умещаются в котомку. Недвижимость представлена сосной. «Хорош», с их точки зрения, подонку, и чтоб свидание одно. Зимой. Чтоб время шло; в бригаду сучкорубов. В клуб, на гармошку, чтоб не отупеть. Родился ангелом. Стал чёртом грубым. Смешно об этом даже сожалеть. Вся жизнь как срок. Я маюсь. Дни считаю. Свобода манией стучит в висках. Нас как зеницу ока охраняют, да и куда бежать в глухих местах. Наверно, где-то, на далеких звёздах, какие то другие существа, живут себе, бесхитростно и просто. не зная, о понятии «судьба». Ищу лазейку, дырочку в колючке. Прожектор радует как двери в рай. Быть может выпадет мне фарт и случай. Ты, погоди, на вышке, не стреляй...