Осень… Врут про неё: золотая!
Да гнилая она… Льют дожди…
Башмаки воду вволю лакают,
И за ворот стекают ручьи.
Люди хмурость зонтами прикрыли,
Мельтешат… И куда их несёт…
Ладно я… Я иду чтоб налили
Граммов двести, а может пятьсот.
Чтобы с другом всю ночь прокалякать
Про житуху, политику, баб…
Чтобы матом прикрыть боль и слякоть,
Позабыть, что системный ты раб.
Осень… Врут про неё: золотая!
Золотая она золотым…
Я иду, и душа намокает,
И тоска превращается в дым…
Комментарии