У каждого своя дорога.
У каждого свой шанс и свой мир.
Мы движемся, меняя маски
печали и радости,
стараясь не разбить своё сердце
о грязный асфальт чёрствости.
Ступаем по клавишам рояля жизни,
надеясь, что она не может быть
чёрно-белой в волшебном семицветье.
Струи дождя разбиваясь о наши зонты,
заставляют теряться в догадках лужи,
отражающие припаркованные машины
и мокрых котов греющихся
под остывающими моторами.
Потом у окон, размешивая сахар
в привычных чашках с кофе, мы смотрим
сквозь стёкла на бахрому дождя
повисшего над вечерним городом,
тонущим в оградах новостроек,
гордо считающими, что они неповторимы
в своей однотипности у человечества,
давно растратившего своих кумиров,
которых само же обожествило
и остановилось на распутье
в ожидании новой эпохи Возрождения.
И только облака, плывущие
после дождя по небу, гордо меняют
свои формы, упиваясь свободой
и независимостью от течения времени.
Комментарии