На краю одиночества, рядом у смертной черты,
Высоко и мучительно близко
Рассыпаются бисером наши мечты.
Так обидно, досадно, без риска.
Умирают же люди. Спокойно. Но как?
В тишине. Безответны и го́рды.
Умирают же люди. Кому-то пустяк.
Несмотря то, что падают звёзды.
Кто-то умер с пером, утолив взгляд окна,
Кто-то с кистью упал у мольберта.
Нам же память дана и дана лишь одна,
Сохранившая ложь комплимента.
Художник Владимир Корбаков
Комментарии
RSS лента комментариев этой записи