Май

Философские споры листьев.
«Царство мёртвых», – бормочут клёны,
золотые осыпав кисти,
а осины  про жизнь влюблённых
шелестят равнодушной выси.

Ветер странным тряпьем играет.
Сердце куклы проткнув иголкой,
тень сосны прикоснулась краем
к посеревшим обрывкам шёлка,
будто штопать их собираясь.

Подойти бы на шаг поближе
к облакам в тёмно-синей нише,
привкус воздуха распознать бы…

Слишком поздно. И чёрным вышит
шрам погибшей зимою вишни
в белом кружеве вечной свадьбы.