Точка

Мне до Поэзии Высокой далеко,

Но мысли так и лезут в рифмострочку.

Пойду, хлебну прохладного «Вико»,

Чтоб шалые сбежались в мыслеточку.

И, превратившись в чёрную дыру,

в которую заглядывать опасно,

трясиной засосёт судьбу мою;

чертяке круглой всё, порой, подвластно…

А коли ей, от важности сопя,

придётся разжиреть и стать ленивой?...

Тогда вином побалую себя;

пусть лучше пляшет кляксой шаловливой…