сезон дождей в Калькутте

проходит без меня сезон дождей...
я не увижу плачущие пальмы
потоки мутные на улицах, людей
бредущих по колено, нереальность

насыщенности цветом и водой
второю кожей льнущих к телу сари
я не узнаю, где найдет покой
бездомный пес, живущий на бульваре

где нищенка ночует, где - старик
что чистит на углу прохожим обувь
как выглядят ночные фонари
в завесе ливня. я вращаю глобус

мне не услышать барабанный бой
в окно колониального отеля
и зонтик не раскроет надо мной
меланхоличный бой, который, еле

склонившись, иронично спросит: ma'am
как вам Калькутта в это время года?
фантазией моей растает дым
мычащего над Хугли парохода

я Маугли совсем другой земли
чье имя равнозначно непогоде
мне жалко и смешно, что там, вдали
не узнаю'щие меня дожди

проходят