.
кармен не спит, не будет спать, не вспомнит
ни слов молитвы, ни движений танца.
зари вечерней мякоть спелой вишни.
пролился сок у двери белой в спальню.
спеши быть страстной! но в ответ — молчанье.
к случайной встрече не зовёт гаданье.
готовиться не надо. с грубых пальцев
прими как данность красное венчанье.
уже не напугает призрак комнат,
в ночи крик птицы, утром лай собаки...
как будто соглашаясь с платой скромной
сомкни ресницы и бреди бездомной
по облакам, вышептывая тайну:
кармен не спит, не будет спать, не вспомнит.
ни слов молитвы, ни движений танца.
зари вечерней мякоть спелой вишни.
пролился сок у двери белой в спальню.
спеши быть страстной! но в ответ — молчанье.
к случайной встрече не зовёт гаданье.
готовиться не надо. с грубых пальцев
прими как данность красное венчанье.
уже не напугает призрак комнат,
в ночи крик птицы, утром лай собаки...
как будто соглашаясь с платой скромной
сомкни ресницы и бреди бездомной
по облакам, вышептывая тайну:
кармен не спит, не будет спать, не вспомнит.
Комментарии
***
Смятение моё – венец и траур…
Когда под чёрным крепом дремлют склоны,
волна бормочет медленно и сонно
цыганское гаданье песней старой.
Кармен измены… аромат полыни,
верлибры ветра повторяют "amen".
Галдёж и гвалт вороний… Брошен камень...
В раскатах грома зарево кармина.
Гитары страсть и трепет… Шорох платья…
Тревожный рокот умоляет, стонет...
И в лабиринтах ночи губы помнят
лимонов горечь и дорог распятье,
где стынут до сих пор две тени в тёмном –
статисты?.. гости?.. на "кровавой свадьбе".
парижской богоматери молчанье
в таверне трех улиток раздается
каким-то кислым вымученным эхом.
горчит напиток. пляшут светотени
забытый танец веток в звуке ветра
покуда помнят ступи путь к собору
булыжник площадей, подмостков скрипы
пунктиром пробежится над толпою
дрожь предвкушенья, ропот ожиданья
условным шифром стукнет в двери стража
прозрачным зыбким шрифтом вдруг прольются
дождем по лужам, морща отраженья
слова, что лечат ноющие раны
отвечу ещё раз :)
пролился сок
это удивительно... то , что Вы делаете...
душа зари вечерней, кто расскажет
легко ли ей лететь за солнцем, зная -
что ночь близка, что снег ещё не тает...
разберите это стихотворение с пристрастием.
идеальных творений рук человеческих нет.
буду признателен.
наслаждение, кто бы подумал, что ветер так бесконечен во мне. то, что я в нём бесконечен.
RSS лента комментариев этой записи