иллюстрация: не моя
Провидец глядящий в цейсовские стекла
Заколоченных окон,
Рифмующий рок и порок в попытках
Стать еще и пророком,
Но запутавшись в собственных масках
Ты в корчах блюешь
На свое отражение и раздевшись до остова,
Злорадно несешь
На вынос нанос непотребных куплетов,
Глаголов и ритмов,
Покрытых налетом седого модерна,
Но колоритных.
Запредельной мечтой восходящего цвета
Отдают твои гимны,
Но кто-нибудь скажет, из тех, кто проходит,
Что это наивно.
После каждого мига слепого полета,
Ты падал в молчание.
Зачем тебе знать, кто будет последним
И первым в признании?
Ты, кто множество раз прикасался к осколкам
Разбитых удач,
Как никто знаешь цену «простого решения»
Непосильных задач.
Ты слышишь только то, что не могут вынести
Твои нервы,
Из множества криков, воплей и голосов,
Выберешь первый,
Который изрежет твой слух точно так же,
Как ты резал вены,
Чтобы переписать все свои страдания
Зачем то на стены…
А после войти и остаться, и просто висеть
На стене гобеленом.
музыка: Marcin Cedyn
Комментарии
Ну, а кто же такой этот лир-вир-герой - дескать, каждый сам себя узнает?..))
Чмоки, как гриццо.:)
А картинка... Уточни за Теремок.
Спасибо, Паша!
да сцылка и необязательна - достаточно указки: дескать, "не моё", чтоб афтары не порвали))))
Я что-то о нем совсем забыла. Даже не знаю, сохранился ли пароль.
А я имела в виду Стихиру. Оттуда я ушла.
RSS лента комментариев этой записи