Я на скале лежу у Бухтарминки,
все облака скользят прямо по мне;
подразделяясь на две половинки,
одно в скалистом замерло окне.
Ну, вот лежу в одной из половинок,
а подо мною светлый Казахстан,
где Бухтарма, - лечу посередине:
за ней Кузбасс, а дальше Абакан.
Плыву к тебе, как будто на качелях,
укачивает облачно болезнь.
А дома ль ты? Сейчас спущусь, проверю.
Но ведь не знаю, как отсюда слезть.
Здесь эхом пульс стучит в висках до боли,
от туч полёта даже не засну
и по тебе опять скучал, тем боле,
прикид твой наречён весь на весну.
Вот вижу в тучах капелек слезинки,
воспоминаю тайны эту власть,
где дуновением лёгкие травинки,
так умиляют набожную страсть.
Тут, наблюдая город весь с полёта,
над котловиной медленно кружа,
у облака-то сил уж на излёте:
парит легко кругами, не спеша.
Теперь подул назад восточный ветер,
всё не пойму, то ль сон, иль наяву:
под нас ложится тёплый поздний вечер,
я возвращаюсь с ветром в Бухтарму.
(про 70г.) 09.09г.
Комментарии