Вот и всё. На качелях зима...
Воет волк, оторвавшись от стаи.
Ты наверно уйдёшь не со зла,
в красноярских метелях растаяв.
Ты устанешь гореть от любви,
лить на волосы белые руки,
лёгким станом безумно обвив
все бродимые мной переулки.
Дверь закроется,
щёлкнет замок,
захлебнётся свеча поздним вздохом.
И рассыпавшись белой золой,
я от памяти этой оглохну.
А когда, расплетая мечты
в волосах,
ты устроишься рядом,
я пойму, что поверил... почти.
Но не светит мне участь де Сада.
Комментарии
Эх, какая красивая и талантливая.
RSS лента комментариев этой записи