«Это совершенно невыносимо, братва! Что за житуха, чесслово… Разве это по-комсомольски, по-нашему? Постоянно видим в советских газетах всё новые и новые сводки с испанского фронта, и сидим тут, как трусливые буржуины! Трясёмся за свои бесценные штанишки, а, братва? Вот у тебя, вот у тебя штаны дорого стоят? А? Когда целый братский народ в опасности! Эх вы… молчите… Ну и сидите тут, заплывайте жиром! А я – на фронт записываться иду!» – молоденький, одетый в стандартно-неброскую советскую одежонку, парнишка, сегодня был явно в ударе. Кричал и декларировал, размахивал руками для придания пущей весомости своим словам. Обычный московский дворик, обычный московский вечер, обычное сборище закадычных дружков после вечерней смены. А где-то очень-очень далеко, почти на другом конце света, в братской Испании, погибал братский народ.
Да нет, вовсе не так уж она и далеко на самом-то деле, эта странная страна. Но в 19 лет мир кажется таким огромным, и так мечтается быть героем, защищать слабых и обиженных. Тем более – когда они твои… ну, почти братья и сёстры!
Мальчишка на минуту задумался и замолчал. И почему-то очень захотелось ему, чтобы та загадочная Испания (слово-то какое красивое!) была его самой-самой настоящей, ну совершенно настоящей второй Родиной, такой же любимой как и эта, советская Родина. И чтобы никогда ни один мерзавец не смог больше бесчинствовать там.
--------
И только море всё так же шептало о чём-то своём, как и в детстве, как и сто, двести или сколько там ещё много-много лет назад.
А ещё… она танцевала ему фламенко. Летала как бабочка, кружа вокруг огня, но не подходя слишком близко, чтобы не опалить свои нежные крылышки. И он смотрел заворожённо, понимая, что за эту черноволосую девчонку ничего не пожалеет.
И эта бессмертная испанская гитарра пела им вечерами о свободе, о том, что не сегодня завтра наступит мир, и снова яркое испанское небо раскалённым будет только от солнца, а земля закраснеется цветами, а не кровью…
--------
Ах, мало ли лет прошло…
Он, обычный бизнесмен из российской столицы, один из сотен таких же, летел по делам в маленький, не слишком примечательный, но уютный испанский городок. Безопасный и надёжный ультрасовременный лайнер взмыл в чистое небо, приближая с каждой минутой катастрофически непредсказуемую вертихвостку-судьбу…
Да нет, жаловаться ему было совершенно не на что. Дела давно шли в гору, а за бортом самолёта оставались приличные апартаменты, хорошая иномарка и другие нелишние блага цивилизации. В надёжных компаньонах тоже отказа не было. Жизнь определённо спешила радовать его только своими положительными сторонами. Единственное небольшое упущение – объехав чуть не полмира, в Испанию он ещё ни разу не наносил визита. Но теперь и оно будет исправлено.
И он задумался об этой загадочной стране, в которую когда-то по зову сердца ушёл воевать брат его деда вместе со своими друзьями. Углубился в себя, в свои мысли. Чем же она так притягательна для русских, эта маленькая своенравная гордячка?
--------
И только море всё так же шептало о чём-то своём, как и в детстве, как и сто, двести или сколько там ещё много-много лет назад.
А вечерами, бархатно-чёрными, душистыми испанскими вечерами, она танцевала для него фламенко на тёплом, ещё не остывшем до конца, песке городского пляжа. Только для него одного, единственного… русого… русского… И он смотрел заворожённо, понимая, что за эту черноволосую гордячку ничего не пожалеет.
Двое. Море. И неподражаемая, неподкупная, свободолюбивая испанская гитарра…
© VitaVi, 2009
Да нет, вовсе не так уж она и далеко на самом-то деле, эта странная страна. Но в 19 лет мир кажется таким огромным, и так мечтается быть героем, защищать слабых и обиженных. Тем более – когда они твои… ну, почти братья и сёстры!
Мальчишка на минуту задумался и замолчал. И почему-то очень захотелось ему, чтобы та загадочная Испания (слово-то какое красивое!) была его самой-самой настоящей, ну совершенно настоящей второй Родиной, такой же любимой как и эта, советская Родина. И чтобы никогда ни один мерзавец не смог больше бесчинствовать там.
--------
И только море всё так же шептало о чём-то своём, как и в детстве, как и сто, двести или сколько там ещё много-много лет назад.
А ещё… она танцевала ему фламенко. Летала как бабочка, кружа вокруг огня, но не подходя слишком близко, чтобы не опалить свои нежные крылышки. И он смотрел заворожённо, понимая, что за эту черноволосую девчонку ничего не пожалеет.
И эта бессмертная испанская гитарра пела им вечерами о свободе, о том, что не сегодня завтра наступит мир, и снова яркое испанское небо раскалённым будет только от солнца, а земля закраснеется цветами, а не кровью…
--------
Ах, мало ли лет прошло…
Он, обычный бизнесмен из российской столицы, один из сотен таких же, летел по делам в маленький, не слишком примечательный, но уютный испанский городок. Безопасный и надёжный ультрасовременный лайнер взмыл в чистое небо, приближая с каждой минутой катастрофически непредсказуемую вертихвостку-судьбу…
Да нет, жаловаться ему было совершенно не на что. Дела давно шли в гору, а за бортом самолёта оставались приличные апартаменты, хорошая иномарка и другие нелишние блага цивилизации. В надёжных компаньонах тоже отказа не было. Жизнь определённо спешила радовать его только своими положительными сторонами. Единственное небольшое упущение – объехав чуть не полмира, в Испанию он ещё ни разу не наносил визита. Но теперь и оно будет исправлено.
И он задумался об этой загадочной стране, в которую когда-то по зову сердца ушёл воевать брат его деда вместе со своими друзьями. Углубился в себя, в свои мысли. Чем же она так притягательна для русских, эта маленькая своенравная гордячка?
--------
И только море всё так же шептало о чём-то своём, как и в детстве, как и сто, двести или сколько там ещё много-много лет назад.
А вечерами, бархатно-чёрными, душистыми испанскими вечерами, она танцевала для него фламенко на тёплом, ещё не остывшем до конца, песке городского пляжа. Только для него одного, единственного… русого… русского… И он смотрел заворожённо, понимая, что за эту черноволосую гордячку ничего не пожалеет.
Двое. Море. И неподражаемая, неподкупная, свободолюбивая испанская гитарра…
© VitaVi, 2009
Комментарии