В.П.

Вдыхать ароматы словесности,
Тихо думать: она хороша.
Ну а ты так и сдохнешь в безвестности,
Нить за нитью душу свою вороша.
Нет. Это выбросить, сжечь и скомкать.
Что? Ты скажешь, порядок другой?
Но зато строки мирно и тонко
На лист лягут так безудержно-бледно-слепой.
Очернится он плотью из рифм,
Пропитается рвотой душевной безлико-густой...
Раздуваются в прессе мифы?
Город наш опостылел своим гнетом, снегом, своей черствотой?..
Знаешь, нас не минуют никакие законы,
И за дальностью лет, свою душу опять вороша,
Не найду я на полках средь тяжести книг ни одну из стихов Полозковой,
Хоть когда-то казалось: как же она хороша.
И уже, щелкнув пальцами, снова меняя размеры,
Где удобно рифмуя,
Забывая про все манеры,
Говорю. Ты когда-нибудь это послушай
Или так, мимоходом прочти где-нибудь...
О тебе никак не выходит лучше,
Так что, Вера, не обессудь...