Здесь тополя стреляют липкой почкой,
их прячут тени по своим углам.
К лицу же липнут спелые листочки,
при отделении – рвутся пополам.
Они светлы, как призраки из рая,
они невинно свешаны с постов,
они же все – конечности из края,
за кой с кем путь, где сожженность мостов.
Пусть так листают муки вдохновения,
крутясь лицом с обратной стороны.
Им лишь слышны хоралы песнопения
из той, ни кем неведомой страны...
Сезона день из поднебесья,
где мир пером неписаный,
там по часам отмечен весь я:
всё наперёд расписано.
(07-11) 11г.
Комментарии