Пляшущие человечки

Когда уходят почти друзья,
а ты в свой панцирь квадратным метром
вползаешь так, что назад нельзя
вылезти незаметно -
по старой дружбе ведётся счёт,
перроны чувствуют ритм прибытий,
где в мелочах затаился чёрт,
а может и негр с Гаити.
А время? Время всегда течёт
по бежевым рельсам разлук и странствий,
то предъявляя к оплате счёт
тиканьем слов в пространстве,
то настигая тебя волной,
щедро усыпав песком на пляже,
чтобы не думали, мол, больной,
чокнутый. Или даже...
А те, кто ушли, повернув ключи,
оставив тебя сторожить либидо,
за дверью шепчут: - "Ну как? Молчит?"
Молчит, и сказать обидно.
И лишь эхо, скользя с узколобых стен
через тьму любопытных замочных скважин,
фантазиям пляшущих на хвосте
зачтётся рабочим стажем -
им полезно побыть на один с собой,
смыкая натруженные колени...
И никак, никак не прибьёт прибой
утончённое чувство лени.
Необходимость меняет всех.
Но, если все - это ты и кошка -
полцарства прячутся в колбасе,
а в принцессах совсем немножко.
И уже нельзя изменить никак
спектральной плотности экстерьера,
но, чтобы не выродится в макак
нужно крепкое чувство меры.
По зыбким топям чужих забот,
средь чёрно-белых полос препятствий,
несёт нас в будущее пакетбот
с честным именем... "блядство"