шляпа

там, где пылью до отвала каждый день кормил Афган,
я, друзья, мечтал, бывало… и такой сложился план:
если духи не подстрелят (а ведь так и норовят),
я – здоровый, загорелый, на груди – медали в ряд,
как положено, горят,
возвращусь в свою Одессу – наше вам! таки живой…
и девчонки с интересом косяком попрут за мной…

да пускай… эскорт – что надо! ну, сплошная благодать…
я дойду до колоннады, вот и Дюк – рукой подать…
по бульвару к Ланжерону (все - знакомые места) –
и исполню без урону, что в Афгане намечтал…
а мечта моя проста:
я купить мечтаю шляпу… кто сочтет за балаган,
поясню я: будет знаком, что закончился Афган…

четверть века пролетело с той поры и с той мечты...
сердце плакало и пело, были звезды и кресты…
в этой жизни я, однако, получил всего сполна…
но не шляпа стала знаком, что закончилась война…
шляпа, братцы, ерунда!
не дошел до Ланжерона – и меня поймет любой:
по счастливому канону встретил я свою любовь!

ну, а шляпа? жалко вроде,
но важней – любим, люблю…
да какие наши годы?
что ж я - шляпы не куплю?