Мостик над Курой

Там, внизу, ворчит река,
и, цепляясь за теснину,
мост, как крепкая рука,
переводит над стремниной.

Он качается, скрипит,
только вниз смотреть не надо.
Но рожденные в степи
удержать не могут взгляда.

Страшно? Страшно… Но восторг!
Это – что-то! Просто – что-то!
Если там, в степи – простор,
здесь – глубины и высоты.

Здесь ущелья, грозный рык
рек, чьи русла каменисты,
здесь скалы нависший клык
над потоком серебристым.

Все бесхитростно, без лжи -
здесь, в горах, не скроешь скверны.
Здесь когда-то мальчик жил…
Горы, помните, наверно?

Это – я, смотрите – я!
Время - вспомнить не помеха.
Среди скал еще, звеня,
голос мой гуляет эхом.

Голос детства моего…
Безмятежный и зовущий
звонкой дудочкой пастушьей.
Но и он звучит все глуше…
Не хватает одного –
детства. Только и всего…