Откуда берутся мысли, если не с потолка?
Ангелы в танце игривом дурной голове парик.
Поэт читателя чует издалека,
и весь осиянный нимбом над непоэтом парит.
Жаль непоэта, что сеял, пахал, жал,
был костоправом, и просто валил лес,
и не кричал, подвыпив, от чувств дрожа,
что не играют ему поднебесных месс.
Поэт книжкой в три экземпляра тираж
выпадет весь обессиленный и больной.
Бухгалтер в морге отметит его метраж:
длину, ширину и... высоту заодно.
Комментарии
RSS лента комментариев этой записи