Колхида

В распустившихся чёрных цветах
догоревшие спички
осыпают пыльцу,
лишь мятежные сны Прометея,
как дикие пчёлы,
здесь кружили столетья назад.
Что тебе рассказать
про их дерзкий полёт?
Ты ведь помнишь, Медея, я знаю,
золотистый мерцающий пламенем мёд.