Кое кому...

Плачут белые страницы
Под «рожанием» «поэта» -
В подражание Поэтам –
Пишет стансы. И не спится
Бедолаге – роды трудные,
Водит ручкой по бумаге – чертит руны…

Для великого поэта –
Нет наследственности,
Вымученные куплеты –
Плод посредственности.

За окном луна сияет
Только музы нет и нет…
Мысль в сознание втекает:
«Нужно спать, искусства ради!»
И в окошке гаснет свет…
А в исчёрканной тетради
Надпись красным: «Я – поэт!»