Ветки дерева, сбросив листы,
Подпирают озябшее небо.
Ей не нужно ни зрелищ, ни хлеба —
За собою сжигает мосты.
Голубых занавесок прохлада,
Трепет пальцев и сладкая дрожь.
Уговаривать совесть не надо,
Все равно она точит свой нож.
Погибает, горит, разрывает
Всё, что дорого было вчера,
В исступлении душу кромсает —
Нет исхода, темны вечера.
Голубых занавесок прохлада,
Теплый сумрак под книгами в ряд…
Вспоминать ли об этом? - Не надо:
Все пройдет, он ей будет как брат.
Комментарии