По осколкам фраз, до хруста...

Без живительной подпитки продержаться сложно в кухне.
Всё пройдёт... отсохнут плитки, свет погаснет, мир потухнет...
Остаётся лезть на бруствер - в темноту случайной мысли,
по осколкам фраз, до хруста... Непонятно - вверх ли, вниз ли?

Да и фиг с ним с этим миром, хоть бы, сволочь, пошатнулся.
Пусть до дыр пейзаж застиран - ковыляет прежним курсом.
И не скажешь, что, мол, прямо. Всё кругами, кособоко.
Справа ноет Харе Рама, слева счёт ведёт сорока.
Сколько будет трижды на семь? Вот и я о том же - много.
В этом возрасте, хренасе! продают с прилавков бога -
а народ-то как ликует, рад отпить его-то плоти...
Им кукушка накукует... подыхать в крови и рвоте.
До утра всё тот же примус починяют все, кто могут.

Говорил мне как-то Римус, он же Тьюлис: - Веришь в Бога?
- Как же мне в тебя не верить? - отвечал я, пятясь к стенке.
- Ты, как я - такой же нелюдь. Мы с тобой одной уценки.
Отпустило, полегчало. Не впервой, но дальше хуже...
Парус спит в тенях причала, мы не спим и крепко дружим.
А покуда есть канаты и на кнехтах сорок с лишним -
парус в небе лишь соната, где гуляет Харе Кришна.
Музык здешних и далёких я не слышу больше хором.
Тишину не любит Локи - он же Лойсо, белый ворон.
Только с ними нет контакта - мёртвый город снов и кармы
не пускает больше... Так-то. Очень подло и коварно.

Друг мой, знаешь? - всё, как раньше. Как и было здесь когда-то.
Злой, надменный, звёздный банщик небосвод кружит поддато.
И такая в этом сила и тоска такая, видишь?
У тебя своя Цусима, у меня свой звёздный Китеж...
У подводного-то царства хрен какой подачки сыщешь.
У глубин своё лекарство - заменитель твёрдой пищи ж,
там без ласт не доканаешь, не достать без ласт до кнопки.
Мы в подводной лодке, знаешь? В самой жёлтой в мире лодке.
Наш поход - китам умора, как круиз на гауптвахту.
Всё пройдёт и очень скоро - каждый бриг подвержен фрахту,
а какой и не подвержен - прозябает и забуден...
Я порой, как скат несдержан и как скот полезен людям.
Только люди все подонки... Ну, не все, но как-то близко.
Нарезают сало тонко с тонким взглядом василиска...
Что-то я ушёл от темы. Впрочем, тема не тропинка.
У дорог есть свой оттенок - на дорожку окропим-ка!
Вздёрнем потные стаканы - двадцать первый век на стрёме.
Бритва острая Оккама отсекает всех, кто кроме...