Ничто человеческое...

Человек человеку не друг, не враг, и не волк, и не братец кролик. Человек - это просто такой дурак, а точнее - полнейший нолик. Человечество тянется к полноте, надувая тираж и щёки. Человеку легко меж округлых тем, он то в шопе, то в полном шоке. Он роняет на глобус печальный взгляд, примеряя чужие флаги, человек человеку - смертельный яд, суррогат животворной влаги. Человек по привычке глядит в глаза, по головке смущённо гладя. Человеку нельзя говорить "нельзя" человечности токмо ради, и пускай он умом не вполне здоров и к коллегам спешит на ужин - он и сам лишь закуска для комаров - никому кроме них не нужен.

Он в замочную скважину тычет ключ и войдёт не снимая кеды, он поднимет ладонями лунный луч, отворив зазеркалье пледа. Он ложится в кровать и включает сны, до предела цвета убавив. Он не может по тропкам бродить лесным и по лунным бродить не вправе. Человек достаёт из кармана нож и царапает дверь со злости. Этот сон так реален... не веришь? Что ж... Значит жди человека в гости. Человеку неважно в какую дверь... он не сам отворяет двери. Если ты уже спишь, то сходи проверь - он нуждается в чьей-то вере. Он питается страхом застывших склер и сквозит из замочных скважин. Он дыханием листья уносит в сквер, и не терпит вранья и лажи. Человек человеку немой укор. Продлевая ночную фазу, человеку себя полюбить легко, если он не любил ни разу.

Узнаёшь его? Нет? Вот и я о том... В узнавалок бросая кубик, я пытаюсь извлечь эти звуки ртом, надавив на вербальный тюбик, и в какую бы дверь не ломился я, разнося свой покой на кварки - человек человеку всегда свинья, но годится порой на шкварки. Человек искушённо ласкает слух... и в другие места заласкан. В подслащённом мирке сериальных шлюх он банкноту кладёт за лацкан. Но и там, всё равно, что стучать в гробу, прорастая болотной тиной. Человек создаёт миллион табу, окончательно став скотиной. Человек - очень странный животный вид. Скажем прямо - видок не слишком, но создателя вовсе не вид гневит, а неспешный регресс к мартышкам. Так забавно скакать по лианам лет средь ветвей родового древа, согревая в истлевшем шкафу скелет, пожалев для души нагрева. Человеку нельзя ни о чём мечтать - все желания могут сбыться. Мудрено без мечты человеком стать, если в списке одна лишь пицца.

Человек открывает в прихожей шкаф и скользит в никуда сквозь дверцу. Темнота заползает ему в рукав, и мурашки стучат по сердцу, человеку тепло от таких щедрот и в удачу поверить страшно... Полсекунды назад - человек-задрот, ну, а тут - человек без башни. Пролетают мгновенья, за часом час, бесконечно листая даты. Человек проявляется среди нас, пусть немного на вид поддатый. Всё стремится найти в этот мир проём, но туннели в глубоком мраке. Человеку не выжить с собой вдвоём и с другими нельзя без драки. Он давно никому не желает зла, и добра никогда не помнит. Человеку нельзя доверять весла и ключей от закрытых комнат. Человек - удивительный логотип, феномен пищевых цепочек. Он как муха в шкафу - из щелей летит, на весь мир понаставив точек...