сутулым, скрипучим, древним,
живёт позабытая небыль
в хромой заскорузлой деревне.
Медное солнце медленно
падает мимо кармана
денежкой неразменною,
милостыней нежданной.
Хлебы, хляби, хворобы,
похороны, недороды,
от колыбели до гроба -
крутовороты природы.
Небыль моя, я не был
в той стороне лет двести.
Под деревянным небом
деревенеем вместе.
Россия рядом - в дальней дали -
в блужданье грёз, зорь, туч, деревьев...
там, где века по ней блуждали,
в своё бессмертие поверив.
Там, где в крови у трав и листьев,
икон и плачущих младенцев
блуждает страх лихого свиста
всех битв за призрак благоденствия.
Там, где владеет высшей властью
одна Тоска... и воет воля,
и невостребованность счастья
увы, не объясняет боли.
Убийца надежды и страха.
Это терпенье
Беременно богом и смертью.
Этот бог
Заточён в монастырь ожиданья.
Эта надежда
Смирилась с пайком обмана.
Этот обман
Разжирел за решёткой рассудка.
Этот страх
Примиряет безволье с несчастьем.
Это урок
Гениальной актрисы - Истины.
Эта жизнь - та,
Что вы ждёте, но вы ужещё не готовы.
И в этом «ужещё»
всё ничто и есть вы: вас - нет.
Есть смертъ —
Шанс вашей надежды на волю.
Ваша воля -
Уменье не знать о воле -
Компромисс скучных антагонизмов -
Она равна жизни, и обе равны мгновенью.
Эта жизнь -
Компромисс ожиданья и яви,
Что, возможно, одно и то же.
Эти слова -
Компромисс немоты и крика,
Эти слова...
Предпочли бы остаться...
Но поздно.
Комментарии