потеря координат

сытые тени полудня, налиты вином
в иссиня-черной крови Алазанской долины
бродят туманно, забыв, где дубовое дно
перетекают во взгляды смущенной маслины

координаты терять — это лучше, чем плен
выжженной, пыльной, сухой и проверенной почвы
мельниц тревожные руки промашут нам «нет»
силится почта прочесть заикание точек

Африка, Куба, Испания, Чили, Кавказ
перемешались и спутались все параллели
меридианы сплетут свои нити про нас
плавно скользящих по руслу влюбленных артерий

ты не болей, ну, пожалуйста, ты не болей
мы и без этого насмерть больны белым светом
температура чуть выше и станет трудней...
стынуть балтийским, мучительно рвущимся ветром