Мой город стих,
забывшись нервным сном,
и дождь на улицах
потеряно тоскует.
И нежным ароматом
прощальных поцелуев
горчит в бокале старое вино,
горчит в бокале старое вино.
Тоскует дождь, и я с ним потоскую,
тебя же пусть согреет, что вдали
я от тебя все так же -
на расстояньи поцелуя,
на расстояньи поцелуя,
на расстоянии любви.
Меня не ждешь,
и мысли гонишь прочь
о давней встрече
в незапамятные годы,
и пылью запорошен,
давно став неугодным,
портрет мой из далекого вчера,
портрет мой из далекого вчера.
Ну и пускай со мною дождь тоскует,
мои печали, осень, утоли.
Ты далеко, но близко -
на расстояньи поцелуя,
на расстояньи поцелуя,
на расстоянии любви.



Комментарии
Песенные стихи все же не очень самостоятельны.
говаривала бабушка с укором,
так налетишь на собственный галдёшь...
...на гербе родовом (её затвором),
красуется та надпись,на сердцах
сияньем живости таких "балбесов" письма
хранят в стихах (конечно же в веках),
на расстояние листа
бросая норов...
« Ты не обучен политесам.
Чего же на рожон-то прешь?
Ты , Юрка , с детства был балбесом ,
так им, похоже, и помрешь»…
Я это дедово ворчанье
все чаще начал вспоминать.
Что было - мудрость или знанье
в его брюзжании? Как знать…
Но если б дали мне заданье
придумать родовой девиз,
я б это дедово ворчанье
в свой герб занес как эпикриз:
« Ты не обучен политесам.
Что же на рожон-то прешь?
Ты, Юрка, с детства был балбесом, -
так им, похоже, и помрешь».
А то, всё "ястоюнапереходе отменялюбовьухо дит"
Спасибо!
RSS лента комментариев этой записи