Слушайте...

Слушайте все... - Я себя не слышу!
Магия слова даёт со скрипом.
Если из ямы не видно крышу,
значит ты болен отнюдь не гриппом,
значит ты вновь... для людей заразен.
Был бы полезен - полез бы выше.
Чёртик из чёрной чернильной мази
делает душу на выкрик тише.
Вот и сейчас - ни черта не видно...
Вроде пишу, а себя не помню.
Кто я такой? - и подумать стыдно.
Может быть, сумрак в остывшей домне?
- Выйти из сумрака! Всем! Не спорим!
Впрочем, за споры никто не платит.
Было бы легче с вселенским горем -
стало бы пусто в моей палате.
Нынче же, в койках скулят две трети -
треть эти койки пыхтя катают.
Жизнь хороша, только время метит,
время - субстанция, блять, святая.
Трудно понять меня вам, безгрешным...
Дудки! Меня понимать не надо!
Я бы молчал, только давят клешни.
Жмёт неприрученных слов громада.
"Зубы не жмут?" - огрызнётся критик.
Грубый он, сволочь, таких бы в печку.
Жалко, я мало умею гитик
и ненавижу с рожденья гречку.
В печке, опять же, мороз до дрожи.
Может быть, кто-то забыл? - неважно.
Солнышко строит поэтам рожи -
клоун из детства, на вид - бумажный.
Клоунов мало осталось, братцы...
Я бы экзамен не сдал на тройки.
С клоуном трудно в оффлайне драться
в мире шитья и бездарной кройки.
Значит, опять начинаем, снова.
Этих экспромтов не счесть в бутылке.
Добрый я... только играя злого
с глазом распахнутым на затылке,
вижу себя в отраженьях реплик -
в солнечном свете бывает строже.
Месяц меня по макушке треплет,
и в полнолуние бьёт по роже.
Месяц - мой друг, не предаст, не сглазит.
С месяцем можно в окоп и всюду...
Не призываю ни в коем разе -
месяцем я никогда не буду.
Тайна закралась Луне под веки.
Сколько людских здесь сломалось копий...
Здравствуйте стены далёкой Мекки -
лунный пейзаж - наш извечный опий.
Просто мы видели это прежде
в реинкарнациях сонной хмари -
нет ни Луны, ни другой надежды,
пустошь Земли - ни единой твари.
Алкоголизм - непростая доля,
часто, источник духовной пищи.
Я не такой, только тётя Полли
пару веков меня тщетно ищет...
Сложно искрить, если злоба в спину.
Впрочем, спина - продолженье жопы.
Если я завтра случайно сгину,
просто исчезну, (расслабьтесь копы) -
мир не расфрендит меня до дырки -
кто-то стишок откопает в гугле...
Всюду на нас надевают бирки,
радует, что не валяют в угле.
Нынче непросто быть в белом фраке.
В чёрной вуали ещё противней.
Кто-то про нас распускает враки,
горькие, словно настой из бивней.
Я не судья, но судил бы рьяно.
Видимо, в деле дурные гены.
Дарвин не врал - это обезьяна,
может быть даже геном гиены.
Драться с собой на зеркальной глади?
То проявляясь, то пропадая...
Жизнь не даётся лишь жизни ради -
даром, что (временно) молодая...


28.05.2010