Муза

Муза бывает разная - то мотыльком рисуется,
то быстрокрылым демоном режет мой сон до дна,
мысли прощая - праздные, с пьяной весёлой улицы
и вдохновеньем деланным. Муза всегда одна.

То с хитрецой и шалостью милой улыбкой делится,
бодро куда-то в рощицу звонким смешком маня.
Может, слегка из жалости, где-то на крыше мельницы,
алым флажком полощется, грустью сковав меня.

Муза бывает всякая... Часто бывает вредина -
спать ей под утро хочется, ночью бежать в кино.
Может быть жуткой бякою, может - горбушкой съеденной...
Только вот, одиночество с музой всегда одно.

Музе прощаешь многое - долгие расставания,
пусть и навечно связаны в скользком стекле зеркал.
Где-то своей дорогою - где, не понять заранее,
стелется метастазами, чтобы больней искал.

Где она, с кем там шастает? Ревностью злость колышется,
стены круша ударами стиснутых кулаков.
Сложно жить с этой кастою, хоть и неплохо пишется.
С ней не бывают старыми... Впрочем, кому легко?