Гора купюр в кругу лежит.
Фортуна не моя.
Певец в динамиках блажит
Про город в тополях.
Валет "бубей" горит в руке.
Я проигрался вдрызг.
"ТТ" в салфетке на столе-
Последний мой каприз.
Жаль, пьян дружек.
На руку скор.
Но выпил пол ведра.
И, если б он ввязался в спор,
То наша бы взяла.
Но он лежит лицом в салат,
И шулеров смешит.
Мне руку, в самый аккурат
В салфетку заложить.
Набросил карту на сукно
B nихо взвел курок.
В долгах таких мне все равно
Под пулю, на "перо".
Баклан себя приговорил,
Не понял он игру.
Он снова карту подменил,
И выбросил "буру".
Пора. Огонь. Три вспышки. Гром.
Он, падает. Кричит.
Обидно за своим столом
"Маслину" получить.
Тем, что в дверях, по пуле в лоб.
Упали как мешки.
Подружке шулера, в живот,
За "падло", за смешки.
Я "зелень" греб в большой пакет,
И "рыжево" хватал.
С дружка, лежащим на хребте
По улицам бежал.
Потом как гонщик Алези
Летел в аэропорт.
И что смогло меня спасти,
Не знаю до сих пор...
2000 г.



Комментарии