Фонетика мысли

Осень баюкает прелые листья,
дождь по щекам отрезвляюще меток,
небо над миром - пузыристый блистер
вновь ощетинился крючьями веток.

Тянутся к тучам холодные нити.
Где ж ваши крылья, крылатые фразы?
Эй, там, на небе! Вернитесь! Верните...
Будто бы не было лета ни разу.

Будто бы не было, не было, не бы...
Рвётся струна, а за ней и другая.
Падает медленно серое небо,
все полномочия сонно слагая.

Все менестрели забыли про пиво,
в гаммы обулись, одели аккорды,
выросли всюду репей и крапива,
вмиг окропив напряжённые морды.

Впрочем, не морды, а... рожи да рыла -
нет совершенства в фонетике мысли.
Сколько бы небо огня ни дарило -
звёзды давно уже в небе прокисли.

Жмутся покладисто молнии в точку,
носятся мухи сквозь время навылет,
бьют в подсознание слов молоточки,
только мой разум никак не осилят...

Здесь же, вовсю краснощёкое лето -
нежно щекочет лучами Светило...
Жаль, самым лучшим мирам Эверетта
просто хороших людей не хватило.